O poeta

   Disse o homem:

   — Teus cabelos são como trigais ao vento, tanta beleza eu não aguento.

   A mulher sorriu. Era a primeira vez que iam para a cama. Ela não sabia

que ele fazia versos. Ainda mais numa situação daquelas. Ele continuou:

   — Tua fronte, amada, tem o frescor da madrugada. Teus olhos límpidos e sensuais são como tépidos mananciais. Esses lábios lindos de que és dona, como pétalas de anemona...

   Ela hesitou, depois disse:

   — Acho que é anêmona.

   — Como é?

   — Não é anemona, é anêmona.

   — Tem certeza?

   — Não tem importância. Continua.

   — Espera. O que é que rima com anêmona?

   — Deixa pra lá.

   Mas ele tinha sentado na cama e agora, em vez de acariciá-la, espremia a própria cabeça.

   — Anêmona, anêmona...

   — Sêmola.

   — Hein?

   — Sêmola rima com anêmona.

   — Pois é... — hesitou ele.

   Era um desafio. Ele levantou-se da cama e deu algumas voltas, nu, pelo quarto.

   — Sêmola, sêmola...

   De repente estalou os dedos. Tinha encontrado. Voltou rapidamente para a cama e retomou a mulher nos braços.

   — Onde nós estávamos?

   — Na boca.

   — Tua boca tem gosto de sêmola, teus lábios são pétalas de anêmona.

   — Você é um poeta mesmo.

   — Todo o teu rosto tão raro do nosso amor é o labaro.

   — Não é...

   Ele parou e afastou-se.

   — Não é o quê?

   — Nada, não. Continua, continua — disse ela, puxando-o de volta.